Le Rugby est éternel

Une fois n'est pas coutume, je laisse le clavier à Hugo qui a posté voila quelques jours cette parabole céleste sur l'excellent forum Haka Kiri. Comme j'ai bien aimé (appréciant moi-même les histoires qui se déroulent au paradis du rugby), je voulais vous la faire partager. Bonne lecture...

Marc Lièvremont arrive au paradis accueilli par le grand sélectionneur à la barbe blanche.

Saint Pierre l'accueille chaleureusement et lui fait visiter les quartiers réservés aux bonnes âmes du royaume d'Ovalie.

La visite commence par un parc rouge et bleu luxueux où des soupirs de tristesse s'échappent.

- Ce sont des Biterrois lui dit Saint Pierre, ils pleurent sur leur passé à jamais perdu. Saint Raoul est inconsolable.

Plus loin surgit une lande déserte entourée de vieilles tribunes en bois où des joueurs se font des passes étincelantes, sous les acclamations des spectateurs en joie.
- Où sommes nous demande Marco ?
- Tu ne les reconnais donc pas s'esclaffe le vieux barbu malicieux, mais se sont des Dacquois !
- Je ne comprends pas. Ils devraient être éplorés de n'être jamais entrés dans le Saint des Saints interroge Marco.
- Tu ne comprends donc pas ? Regarde mieux, ils s'amusent comme des enfants en jouant souvent avec d'autres Landais, des frères de jeu... Passer la balle pour la faire vivre c'est leur crédo. On dit même que parfois, il leur pousse des ailes et qu'ils tutoient les anges tellement leur amour du beau jeu les élèvent vers les sommets. Pour les siècles des siècles, ils sont les Bienheureux de ce royaume !

L'âme en joie, Marco quitte à regrets ce havre de paix et aperçoit au loin une forme indéfinie.
- Le bonhomme en mousse ! Nous allons chez les Corréziens je présume, les pauvres...
- Tu n'y es pas du tout, les Zèbres sont parqués bien plus loin près du cabaret réservé aux amuseurs, regarde mieux...
- Mais bien sûr, c'est un Bibendum !
- C'est ça, nous arrivons chez les ex-zonards du royaume d'Ovalie. D'anciennes âmes errantes, sans cesse moquées par Saint Glinglin. Aujourd'hui ils sont sur leurs nuages.
- Mais que font-ils, on dirait un temple et un Bouddha ...?
- C'est cela. Ils sont devenus zen et bleu. En l'attendant, j'ai bien du les autoriser à construire un temple à la gloire de Saint Vern. Ils se morfondaient depuis si longtemps.
- C'est jaune, c'est bleu, c'est beau, sourit béatement Marco en repensant ému au grand blond en bleu qui animait si merveilleusement le centre de son attaque. Aurélien sera aux anges ici.
- Mais que fait ici le portrait de ce personnage crucifié ?
- Un cadeau des Hauts de Seine et d'un certain Paul qui se morfondent en enfer, il représente un arbitre, Saint Christophe, je crois... murmura le vénérable en souriant.

- Des rugbymen vont donc en enfer ?
- Et comment ! s'emporte Saint Pierre. Le dernier en date voulait forcer la porte du paradis d'Ovalie, sous prétexte de ses relations avec un dieu tout puissant du monde d'en bas. Je l'ai laissé en rade.
- En rade ?
- C'est un lieu à l'écart réservé aux excités qui éructent des borborygmes à longueur de temps. "Filou! Filou"! est leur cri de guerre. Ce Bernard ne sera décidément jamais en odeur de sainteté. Aussitôt arrivé, il a organisé un tripot clandestin. On m'annonce d'ailleurs l'arrivée imminente d'un de leurs chefs de guerre, un dur de la rade bien introduit, parait-il...

- Mais quel est ce brouhaha incompréhensible ?
- Tu ne reconnais donc pas ces cris ? C'est le quartier basque ! il se disputent perpétuellement dans leur langue. Une vieille coutume pour choisir l'élu des Pires Ainés. Il y a bien longtemps qu'ils ont oublié les joies du jeu et d'honorer la mémoire de leurs glorieux ancêtres. Ils finiront bien par y perdre leurs âmes....

- Et là, qui est cet homme si tourmenté au sommet de ce mat de cocagne surplombant un champ de ruine ?
- Un Pierre ! Un usurpateur qui s'est fait passé pour un martyr alors qu'il a lui même bafoué les tables de la loi de l'esprit du jeu. Pour avoir voulu s'emparer des clés du paradis d'Ovalie par tous les moyens, il est condamné à perpétuité à surveiller tous ceux qui ont voulu creuser la tombe de Saint William Webb Ellis, l'archange de cette partie du royaume des cieux.

- Chacun a donc son quartier ?
- Oui, c'est ça. Ainsi, la douce mélopée que tu entends au loin, c'est la chorale à Max. Ils égrènent tout le répertoire de Dalida à longueur de temps. Ils sont vraiment très gais...

- J'aimerais bien visiter le quartier catalan, j'y ai de bons amis...
- Le quartier catalan ? Mais il n'y a pas de Catalan ici. Les Catalans jouent avec un ballon rond si je ne m'abuse et tous les footballeurs sont au purgatoire ou en enfer...
- Tous ?
- Tous, sauf Saint Aimé bien entendu. D'ailleurs tu aurais très bien pu être, toi aussi, sanctifié tellement ton chemin de croix fut exemplaire...
- Donc pas de Catalan ?
- Non aucun. Il y a bien des Roussillonnais mais malgré l'intercession pressante d'un saint inconnu, Saint Matheu je crois, ils sont toujours au purgatoire, ça leur apprendra à se prendre pour des Catalans...

- Tant pis pour les Roussillonnais, mais là, devant nous, qui demeure derrière ces murs recouverts de tant d'étoiles, si hauts qu'on en voit pas le bout ?
- Chuttttttttt malheureux! Surtout pas un bruit ! Ce sont les toulousains et ils croient qu'il n'y a qu'eux dans le ciel d'Ovalie. Je ne veux surtout pas les détromper, ils pourraient nous faire la danse de saint Guy...